«Буквица»
№ 1, 2017
Подборки: 2 3 4 5 6   Буковка: 7   Кубок мира: 8...48   От редакции: 49   Иллюстрации I...IV
Е. Копытова ~ П. Орынянская ~ О. Паршев ~ Л. Степанова ~ Т. Эш
Стихи
наших авторов

Полина Орынянская


Пять хрущёвских этажей

Шапка

На краешке любви

Вечерние прогулки

Мир

Алтари

О себе:

Родилась и живу в подмосковной Балашихе. В 1992 году закончила журфак МГУ. Журналист, редактор.

Работаю в издательском доме «Бауэр Медиа», главный редактор журналов научно-популярной серии «Ступени», «Загадки ХХ века», «Все загадки мира» (>>>).

Лауреат 4-го открытого Чемпионата Балтии по русской поэзии и
Кубка мира по русской поэзии (2015);

бронзовый призёр
Кубка мира по русской поэзии (2016);

призёр Международного Грушинского
Интернет-конкурса (2016);

лауреат первой премии «Поэт года» в номинации «Дебют» (2015)
и второй премии
«Народный поэт» (2016).

Публикации в литературных изданиях «Образ», «Новая реальность»,
«Белый Ворон».

Автор сборника стихов
«Тают в интернете строки…»,
выпуск 7. СПб, «Гриф», 2015.

Пять хрущёвских этажей

Улетают поезда —
Штрихпунктиры окон рыжих.
Я живу с тобой бесстыже,
Ты женат, моя беда.

У платформы старый дом,
Карусели и качели.
Я красотка Боттичелли,
Ты почти что Аполлон.

Кухня два на полтора
И санузел совмещённый.
Ну какие же тут жёны —
Настоящая дыра.

А любовь — такая блажь:
Ей шалаш, она и рада.
И кровать побольше надо,
Чтоб раскачивать шалаш.

Вот уснёшь спокойным сном
После охов-ахов-стонов,
К распоследнему вагону
Прицеплю я старый дом.

Замелькают города
Штрихпунктиром окон рыжих,
Паровоз потащит, пыжась,
Нас неведомо куда.

…Год прошёл, и два уже.
Солнце светит, даль прелестна,
И качаются на рельсах
Пять хрущёвских этажей.


Шапка

На ресницах у бледного солнца иней.
Облаками пузырится синий день.
Я такая дурацкая в шапке зимней,
а тебе всё равно, говоришь: надень!

Говоришь: я же видел тебя спросонья,
мне теперь — и смеёшься — сам чёрт не брат.
И внутри что-то рвётся, звенит и тонет,
и так хочется сразу назад, назад —

в это утро, рождённое раньше срока
из горячего «ты…» и остатков сна
и глядящее в щёлочку белым оком —
будто рыба попала в садок окна.

…Мы скрипим по скверику тихо-тихо.
Не к лицу, не по летам — в руке рука.
Любопытная круглая воробьиха
расчирикает всюду наверняка…


На краешке любви

На краешке любви, на линии огня,
где сполохи зари вылизывают крыши,
к судьбе моей привит побег такого дня,
в котором мы с тобой одним дыханьем дышим.

На краешке любви, где улочки юлят,
смещая и дробя границы тьмы и света,
луна успеет свить гнездо на тополях,
и вылупятся сны оранжевого цвета.

Однажды тишина придёт на водопой —
с ладоней наших пить осенние закаты.
И будем вспоминать, как за руку с тобой
по краешку любви ходили мы когда-то…


Вечерние прогулки

Выпрастывая крылья из-под шуб,
с работы вылетают горожане.
Придержанный железными вожжами,
троллейбус тормозит. Он мал и скуп,
особо на сидячие места —
к ним намертво пришпилены бабульки.
Им нравятся вечерние прогулки —
движенье, разговоры, суета.

И я, к стеклу прижатая щекой,
вмерзаю в белоснежные узоры
и думаю о времени нескором,
когда сама я стану вот такой.

Но память сразу шаркает на склад
и, папки в стеллажах перебирая,
покажет мне девчоночку в трамвае.
Зима. Метель. И помню, как вчера, я —
щекой, к стеклу… Но тридцать лет назад.


Мир

Проснёшься утром и думаешь: мир на месте.
В окне всё то же — берёза, на ней вороны.
Гремят кастрюли на кухне и дождь по жести.
Так было в детстве. А вдруг?.. и таишься сонно.

Разбудит мама:
— Вставайте! На завтрак творог.
Гулять недолго, на улице очень сыро!

Потом вспоминаешь — боже, тебе ж за сорок.
Ещё вспоминаешь — нет никакого мира…


Алтари

Жизнь остаётся записью в дневнике —
Если ты вёл дневник, разгильдяй и лодырь.
Жизнь остаётся оттиском на песке.
Лижут песок, на берег вползая, годы
И намывают — только бери, бери! —
Осени ранней тёплые янтари.

Глянешь сквозь них на солнышко, а потом
Слушай кукушку: дурочка врёт неплохо…
Жизнь остаётся между страниц листом —
Красным кленовым или дубовым (охра).
Сами страницы, господи, посмотри —
Чёрные ветки, белые январи.

Что же, ещё поживём, и не год, тьфу-тьфу, —
Ныне и присно и (не вопрос) вовеки…
Жизнь остаётся курткой в твоём шкафу.
Пара монет в карманах, билеты, чеки.
Чушь, понимаю. Глупость? — не говори.
Мелочи… Мелочи? — Боже мой, алтари…

«Буквица»
№ 1, 2017
Подборки: 2 3 4 5 6   Буковка: 7   Кубок мира: 8...48   От редакции: 49   Иллюстрации I...IV
Е. Копытова ~ П. Орынянская ~ О. Паршев ~ Л. Степанова ~ Т. Эш
Стихи
наших авторов
Rambler's Top100