Моя муза

На вид ей лет четырнадцать, наверно.
Подводит бровки и плетёт косички
и сразу к двум парням стучится в личку.
Не вскрикнет: «Жуть!», а выцедит: «Инферно…»,
когда глядит ужастик «День вампира»
(в нём, как по мне, музон страшней сюжета).
Упрямо пиво именует «би-и-иром»
(уже залить успела два планшета).
Вчера домой припёрла попугая
(смурной, не верещит — видать, что хворый)
и, грамотность всеобщую ругая,
до четырёх утра бомбила форум
слезливыми сюжетами «на вырост»
про фей и остроухого изгоя.
Ну, форум это всё, конечно, вынес.
Ему-то что? Видал и не такое!
Привыкла топором стихи тесать и,
как свёклу, натирать на крупной терке.
Мечтает, повзрослев, служить в десанте,
а на худой конец — пойти в актёрки.
Не любит кукол и не терпит шёлка,
зато скупает плюшевых собачек,
китайских страхолюдин — по дешёвке, —
и прокоптила дом тоской табачной.
Всплакнёт порой: «Тебе нужна другая,
с манерами и чтоб всегда при деле…»
Ей самобичеваться помогая,
киваю и цинично пялюсь в телек.
Мамзель надулась. И строчит в тетради.
Заглядываю. Ну конечно, ересь!
Вот так мы и живём. И даже ладим,
смирившись. Или всё-таки — доверясь?