* * *

Это просто какая-то сказка про сонное царство,
это так далеко, что практически где-нибудь рядом
и неслышно течёт, веселя ядовитым лекарством
из одной упаковки с тоскливо лекарственным ядом,

указателей нет, и поэтому лево и право —
всё равно что назад или вверх, впереди или ниже,
и бальзамный коктейль из нектарных подвидов отравы
без объёма объёмен отдельно от веса, но с ним же.

Это нечто такое во мне, что скончалось и дышит,
позволяя следить за картинкой чужими глазами,
это вовсе не я раскричался на мартовской крыше,
напряжённо сдавая инстинктам кошачий экзамен,

не ползу червяком в глубине беспросветного ада,
не гоняю галактики по дискомфорту вселенной,
это как бы не мне, а совсем постороннему надо
разбираться с врагами, желудком и собственной ленью.

Мне не хочется знать, что за берег там прямо по курсу,
на плавсредстве не я, хоть и выгляжу очень похоже,
убывающий месяц не мной закруглённо покусан,
и на паспортном фото чужая нетрезвая рожа.

Я, наверное, сплю в этом хрупко болезненном теле,
а скорее всего — мне отчётливо кажется это,
отведённое время то мчится, то движется еле
непонятно куда и бессрочно кончается где-то,

то, что вместе должно быть, — осталось в разобранном виде,
не упало на дно и не стало на уровень выше.
Ничего из тебя, — говорили одни мне, — не выйдет.
А другие старались помочь. Ничего и не вышло.