* * *

Весенних листьев немоту
Расшевелишь скелетом ветки.
Отпустит.
Неба чистоту
Расчертишь мысленно на клетки.
Поселишь в каждую мирок —
Капризен, мелочен, неспешен.
И тихо дашь себе зарок
Дождаться таинства черешен.
Под кожей вроде бы весна.
Над головой — венчают птицы
Простое: «Я — исключена?»
С коварным: «Может быть», — столицы.
Твои мирки прольют слова
Слова вонзят в живое жала.
В твою весну, что чуть жива,
Жива ещё…
Но так устала…
Она — инкогнито теперь.
Последний шанс посудомоек.
Бледнеет твой душевный зверь:
Талантлив, трепетен, нестоек.
И от безудержной руки
Неистощимой графоманки
В поток машин влетят стихи —
Восторги, слёзы, раны, ранки.
Их идеальный вариант
Домыслит кто-нибудь «из новых».
Весенних листьев прейскурант
Уже подсчитан.
И готовым
Представлен счёт.
Глиссандо шин.
Пакет несобранных черешен.
Витиевато-едкий дым.
И рифма —
Грешен… грешен… грешен…

08.03.15