Баллада о лоскутной стране

На лоскутном полотне между строчек
шито белым. Да в лихую годину
потянули на себя лоскуточек
и прорвали в полотне середину.

На цветочные раздолья сатинов
пепел сыпали, щадили едва ли.
Рыли яро, до сырого ватина,
перекраивали, край прижигали.

Покатили вдоль по лентам-дорогам,
по квадратам из вельвета, денима.
Было им за тридцать-сорок. Немного.
А кому-то век — не век, половина.

Оставались (в дорогих лоскуточках,
глазки-бусинки, атласная кожа)
их куклёны: жёнки, сёстры да дочки —
дыры штопать, выживать, кто как может.

Не согреться полотном рваным в стужу,
камуфляж в цене, в ходу евро-центы…
Но в муаре пробензиненной лужи
отразился шёлк иного рассвета.

Кто-то видел шёлк небесного цвета,
умирая, говорил, красным кашлял:
вот где правда ясно вышита ветром…
Но затих он, и ушёл в день вчерашний.