Снова сеет изморось...

Снова сеет изморось нехорошая,
даль заполошила, размыла близь.
Мокрые, тупые, простые лошади
мордами прижались, как обнялись.

Странно увлекаться, смешно ухаживать,
незачем привязанность волочить.
Серозём, еще не промёрзший заживо,
смотрит в удивлении и молчит,

словно умоляют и просят помощи
не поля, не лошади — сразу весь
плавающий в сере, во млеке тонущий,
падающий сквозь ледяную взвесь,

округленный в капле и в оке мерина
видимости медленный оборот, —
словно в этом мареве всё потеряно,
даже теми, кто своего неймёт.

Лишь усталый ветер плетётся по лесу
и рождает в лиственной полосе
робкие ответы густому голосу —
рокоту автобуса на шоссе.

Комментарии