Фантазия номер один

А где-то мыши шарили в овсе.
А где-то спали чистые трамваи.
Я стороны действительности все
по-новому сегодня открываю.

Вот небо по отрезу кумача
послало свежим розам на рассвете...
Мечты свои в терзаниях влача,
я понимаю, что за всё в ответе.

Была бы мне завещана изба
в какой-нибудь забытой деревеньке,
сказала бы: наверное, судьба —
и колокольчик бы китайский тренькал

в дверном проёме лишь от сквозняка.
И лето, осень и лихую зиму
я прожила бы там наверняка.
Мы были бы ужасно нелюдимы

с прибившимся лунатиком котом.
Цветы бы украшали холодильник.
А вечерами оглашал бы дом
инопланетным хохотом мобильник.

И это тоже было бы моё:
сухая крокодилица — коряга,
и отдохнувший жирный чернозём,
средь спорыша тропинка до оврага,

где ягоды — головка к голове —
росли б, никем не спугнутые долго,
в прохладной, мёдом пахнущей траве.
И я бы принялась искать иголку

в накопленном за жизнь большом стогу.
И ужин отдавала бы врагу —
самой себе, носящей вечный траур
по городским бетонным тротуарам.

Комментарии