| |
 |
|
|
| Олег Скользящий
Бесприютное
Если смеются — то карканье, гомон птичий, разговоры о том, кто круче, кто симпатичней, много амбиций, почти никаких приличий, и я для них нераспознанный, атипичный —
Во мне пустыни степей и сады камней.
Эта дорога открыта для тех, кто юн, кто идёт с этим временем в ногу или струю, кто согласен бороться у пропасти на краю, в них Фрейд и Веласкес, во мне — Робеспьер и Юнг.
И не важно, что они думают обо мне.
Что в других смеётся, во мне одурело воет, им нужна пара, им нужно всегда быть «двое», а во мне все давно одичавшее, неживое, что хоть прямо сейчас в рубашку и под конвой —
От своих упрёк, что опять не туда шагнул,
Что пишу не то, не о том и совсем не так, вдохновляюсь девчонками, не завожу «вконтакт», на винчестере и в квартире сплошной бардак... ноябрьский стылый мрак, за стеклом — вода,
И кажется, что-то тянет мой дом ко дну.
Такие, как я, конечно, не для любви, но тогда почему, когда сжимается и болит, они приходят ко мне: послушай и исцели, ты совсем не от этого мира, не от земли —
Для слёз и ночных посиделок такой как раз.
Но им ли знать, как срывается пульса стук, когда среди них — вдруг чудится — видишь ту, которая согласится остаться тут, что наполнит эту пыльную темноту... Что собьёт меня, скользящего, на лету, когда я к ней в руки кану и пропаду, будет гладить по макушке и по хребту, такая же нездешняя на свету...
Но она не живёт ни в одной из них до утра.
Комментарии |
|
|
|
 |
|
