| |
 |
|
|
| Анна Попова
Мелки́
Полы помыть, и лестницу, в упор не видя рук своих... не заводиться: что толку с этих чёртовых традиций, как будто смерть внезапно устыдится, единожды озвучив приговор — и не вернётся в омертвевший двор.
День пасмурен, закат белесоват и тошнотворен, видимо, отныне мне с этим жить: никто ни брат ни сват... а счастье — это как мелки цветные: в дождь — на асфальте — солнце рисовать... Инициалы наши, плюс, равно любовь — с небес оброненная милость, но если в формуле не плюс, а минус, то и с ума сойти немудрено.
Я обещаю... по своей стезе шагать (а не к тебе, как на магните). Из виду не терять твоих друзей, хоть иногда, хоть в праздники звонить им, не уходить в астрал по скользким нитям, не прерывать беседу на слезе. Ещё привыкнуть к своему кресту, ещё не забывать, что многим хуже... Не чувствовать себя слезливой клушей и бабочкой, пришпиленной к листу — вот к этой жизни. Веришь? — дорасту.
И дорисую не обрыв — трамплин... от всей души, коряво, неумело... Вот как сейчас — как по асфальту мелом: вот это солнце — кособокий блин, вот это море — синие потёки...
«А что вы здесь нарисовали, тётя?» — какая-то девчушка лет восьми. Не ангел, и не сон, и не исчезла... Да я нормально, выживу, ну честно.
«А можно мне мелки?» — «Ну да, возьми...»
Комментарии |
|
|
|
Предыдущие основные публикации:Стихотворения.
№ 1, 2010
Юбилей поэта
(глазами Музы).
№ 3, 2011
«Подслушать
сердца
первый звук...».
№ 1, 2012
Школирика.
№ 2, 2012
|
|
