Буквица №1, 2011 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14 Галерея:   I ... LXVI Стихи наших авторов
 


 
    Мария Тихомирова

когда за окном зима
она
Баба-Яга
пиши...
хороший человек
однажды
лётчик
по полной

 

 
        когда за окном зима

Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
(И. Бродский)

Я не то что устала, я просто схожу с ума,
не реально, не так, как сходят с него придурки...
Я безумно люблю, когда за окном зима,
когда полумрак, метельно-снежная кутерьма,
и люди, как звери, себе отращивают шкурки...
В камине о чём-то потрескивают дрова,
и нет нужды срываться во все пределы,
и так забавно чувствовать: голова
не волосами, но мыслями «поредела»...
И вот, разомлев от чая, тепла и сна,
острее чуя жизнь на морозной тризне,
понимаешь, до боли явственно, что весна —
метафора, и не то что бы только жизни...

 

 
        она

Она надевает чулки, и наступает осень.
(И. Бродский)

Она ещё не надевала чулок,
а ветер листья в свой чертог уволок,
и «каждой твари» нужен свой уголок —
зимовка...
Пока бесстрашно небеса высоки
и лёгок ход у незастывшей реки,
она всё ждёт — не надевает чулки,
плутовка:

а вдруг наденет — и наступит зима!
Хотя зима всегда приходит сама:
ей не хватает ни любви, ни ума —
остаться
в своих хоромах изо льда и снегов,
где звонок гул её хрустальных шагов
и воет эхо голосами ветров —
повстанцев.

Пока снега нам не соткали метель
и ветры двери не сорвали с петель,
вдыхайте осени дурманящий хмель,
пьянейте!
Потом, зимой — нам и чулки, и меха;
потом — камин, и чтоб огонь полыхал;
потом — кому-нибудь расскажем в стихах
о лете...

 

 
        Баба-Яга

Она живёт в избушке на курьих ножках,
без окон, без дверей — хороша избушка!
Зато есть ступа, нюх и еды немножко:
такая вполне загадочная старушка!
Она никому без надобы не мешает,
давным-давно ни с кем не бывает в паре;
о чём-то толкует с совами да мышами,
и зелья колдовские кому-то варит...
И ждёт, пока приблудится этот кто-то
(таким всегда — отчаянье провожатый)...
В дремучем лесу дремать? — велика забота!
Куда важней — учуять, кому нужна ты...
И лишь зашкалит где-то мирская злоба,
летит на помощь, трогательно-нелепа...
Вот только ступа — явный прообраз гроба
(равно избушка — явный прообраз склепа)...

Стращают деток взрослые Бабкой-Ёжкой —
потусторонним (сказочным?) персонажем.
А в склеп давно быльём поросли дорожки.

Когда-нибудь в будущем мы их отыщем тоже,
но просто об этом уже никому не скажем...

 

 
        пиши...

самой ли худшей будешь, самой ли лучшей,
всегда найдутся хулители и поборники...
пиши, девочка, «в стол», никого не слушай,
а потом — в сборники.
или в мусоросборники...

 

 
        хороший человек

Бог никогда не ошибается ношей:
каждого — за что-то — испытывает по силам.
Хороший человек чует зло и душой, и кожей.
Хороший человек на врагов точит ножик:
он зло истребит под корень, ведь он хороший!
И свято верит справедливым своим посылам...

Он, возможно, блюдёт посты и ходит к причастию,
он делит мир на чёрное и на белое.
К белому проявляет искреннее участие.
К чёрному призывает все земные несчастия.
Вот только у жизни не складываются части её
в единое целое — что он ни делает...

А чёрное с белым перемешиваются в серое...
Хороший человек кричит (устав, наверное):
«Прокляни всё грешное — пусть в ад навсегда канет!»
И Бог, услышав его, отвечает: «Верую
в идею твою истую!»
И его же мерою
ему воздаёт: время собирать камни...

 

 
        однажды

Однажды Бог завёл себе этот блог,
назвал его «Жизнь земная», украсил даже.
На верхний пост приладил большой замок —
от посягательств собственных персонажей.
Во всех историях каждому выдал роль:
здесь ищут клады и приручают дали,
а смельчаки угадывают пароль
от блога, но ни разу не угадали.
Он, может, и ладно скроен, да криво сшит,
наш мир-«наполовинупустая чаша»,
где каждый сначала искренне согрешит,
потом не менее искренне «отченашит».
Как гиперссылки, чувствуя лёгкий клик,
идём по следу нам присуждённой роли,
а Бог искусно монтирует каждый клип
в один большой и многосюжетный ролик.
Стирая налёт безумий и суеты,
за чашкой ночного кофе со звёздным млеком,
Создатель ищет в людях свои черты...

А люди ждут пришествия Человека...

 

 
        лётчик

Суженый-ряженый спит не в моём дому,
ест не в моём, и всё — не со мной — прочее.
Мне говорят — забудь насовсем! Да ну! —
фыркаю я — Ведь небо у нас общее!
Над головами маш, анжелик, кать
нежно струится, как полотно газовое.

Он потому и рвётся — летать, летать:
это единственное, что нас пока связывает.

 

 
        по полной

Вслед за надеждой — бесстыжий обман,
кто-то хохочет в спину...
Чёрт бы побрал этот вечный стакан,
полный наполовину!

Только уверишься: оптимист,
всё будет «трали-вали»,
глядь — а стакан-то и пуст, и чист,
будто не наливали!

Что б ни пророчили тост и тест,
ты не теряйся — помни:
лишь благодать снизойдёт с небес,
как половодье в поймы,

выпить успей за один присест:
опустоши по полной!

Комментарии

 

 
Буквица №1, 2011 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14 Галерея:   I ... LXVI Стихи наших авторов

Rambler's Top100