Буквица #3, 2009 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14  15 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII Стихи наших авторов
 

Пишу стихи и песни. Родилась в 1979 году в Конотопе. Живу в Киеве. По профессии биолог. Окончила Киевский национальный университет имени Т.Шевченко и аспирантуру в НИИ геронтологии, где и работаю в настоящее время.

 

   
Галина Хаблак

Деда
«Пропускаю лучи — не греют...»
Путь
«Дальние окна, тёмные шторы...»
Птица
послушай как стучит
Колыбельная для Сони
«Всего-то, я для тебя...»
«Сквозь время скользящий звук...»

 
 
 
Деда

Наливается светом лето и растет, и стучит в ладонь,
и две вишни звенят дуэтом, о знакомом поют, чуть тронь
на ходу деревцо у тропки — так похоже оно на то,
что сгорело в печной ли топке или той, где сгорает сто
несгораемых лет в минуту, если вдруг посмотреть назад
и лицо повернуть к кому-то, и неслышно почти сказать:
— Деда, что же так мало было тех печных вечеров у нас?
А сейчас уже печь остыла, а сейчас уже в доме газ.
И от вяза теперь лишь корень, привидение — старый сад,
потому накаляет полдень облупившийся весь фасад.
Наливается светом лето и растёт, и стучит — впусти!
Жаль, что ты не увидишь, деда, то, как правнучка будет расти...
 

 

 


 
 
***

Пропускаю лучи — не греют...
Пропускаю людей — не замечают
как смертельно я замёрзла.
Левая рука сжимает книгу,
четыре пальца на 288-й странице,
а большой палец придерживает блокнот:
«Стук каблуков убивает секунды,
их кости перемалываются колёсами
детских велосипедов»
Это значит, что время
состоит из миллиардов смертей.
Но не стоит об этом,
колокольчик в зобу синицы,
колокольчик на велосипеде,
колокольчик в моей душе...
 
 
 
Путь

Вдруг вынырнет путь из туманного млека и станет искать своего человека
вперед забежит на три шага отстанет ударит внезапной волной в океане
и душу накроет и воем оглушит и бросит беспомощной рыбкой на сушу
иначе случится: в достатке таланта поэта художника и музыканта
оратора даже учёного мужа и всё для успеха что в принципе скушно
ещё бы везенья простого немного — никак не находится к счастью дорога
а путь себе змейкой серебряной вьётся где травы щекочут русое солнце
его окликает старушка в платочке и рыжее солнце несется по кочкам
и ранит трава острым краешком ноги но все ерунда — нет желанней дороги
чем эта тропинка
 

 

 


 
 
***

Дальние окна, тёмные шторы.
Дом — это тело, окна в нём — поры.
За оболочкой — по человечку,
а в человечке — мечта.
Выпустить страшно —
снег за порогом.
Холодно влажно и одиноко,
и суета тысяч подобных
хрупких иллюзий —
тонкие стёкла прочные шлюзы —
не проскользнёт пустота.
Слабое пламя старой конфорки,
толстенький чайник, свечка на полке.
Тихое «здравствуй».
«Здравствуй» — напротив.
Чаю? Пожалуй...
Кофе? Не против...
По сигарете? Покурим в дорогу...
Все же решилась?
...................
Дальние окна, тёмные шторы...
 
 
 
Птица

У кого-то душа — над янтарной листвой голубь,
не высокий журавль, так хотя бы в руке синица,
а моя чернокрыла, всё в неба глядит прорубь,
ей напиться б зарёй, ледяной высотой омыться.

Но посмеет пока, соберётся едва духом,
непроглядно затянут звенящую синь тучи —
разбивается снова, укрыв смоляным пухом,
онемевшие от своеволья души, кручи.

Для чего тебе высь — о звезду опалить перья?!
Оставайся со мной, городской обживать воздух,
будет блюдце с водой на открытом окне. Верь мне!
Обогрею... Но птица уже далеко, поздно...
 
 

 

 

Иллюстрации:

Денис Ересов

 
***

послушай как стучит
одно быстро-быстро
а другое все медленнее и м е д л е н н е е

уроки времени
цикличность
и тем не менее
необратимость

не надо плакать
а впрочем это облегчение
только не при детях
а впрочем кто еще пожалеет
а впрочем не факт

послушай как стучит
всё что ты можешь
послушай
 
 
 
Колыбельная для Сони

ай люли-люли-люли
люли ай-люли
ай люли-люли-люли
люли ай-люли

вечер тянет горизонт в солнечное ушко
раз шажок и два стежок
вот и вышит день
чёрным контур белым гладь
крестик семицветьем
одевай сорочечку мягче будет спать

рыжий луч щеку лизнет птичий гам разбудит
дёргай маму за косу папу за усы
с каждым часом ты взрослей
с каждым днем смышлёней
время быстро пробежит
выцветет узор
 
 

 


 
 
***

Всего-то, я для тебя кофе с корицей с утра,
ты — чай вечерений с печеньем.
Вода да и только, скажут.
Вода. И только?
Всего-то, рука на плече —
разомни, мышцы свело —
а мне затылок, ноет.
Куда ж я денусь?
Улыбка. Всего-то.
Уснула? Уснула.
Как тебе нынешняя поэзия?
Лучше уж о политике.
Политика — это когда нас...
Ну не при детях...
Ладно.
Поэзия — это когда мы её...
Спи. Философ.
Улыбка.
Всего-то.
 
 
 
***

Сквозь время скользящий звук —
эта музыка. Не скрипка, не фортепиано
и ни какой другой инструмент,
не исключая органа.
Не хватит слуха и самых проворных рук
поймать
Но это не значит,
что данной музыки нет
или автор свихнулся со скуки,
суицидальной притягательности многоэтажек,
суеты или от страха,
что за неуплату
скоро отключат свет.
Нет, это не так.
Хотя не без этого, правда.
А помнишь, у одного поэта,
который перестав быть одиноким,
больше не был поэтом,
Просто он сам говорил об этом.
Но, может быть, всё не так.
В одном он определенно прав —
это всё
"музыка, музыка, музыка"

Комментарии

 

 

 
Буквица #3, 2009 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14  15 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII Стихи наших авторов

Rambler's Top100