"Февральский ветер вороват..."
Карточный домик
Пара строф
"Ты в каждом письме латиницей..."
Ты попробуй...
Сердце танцует блюз...

 

Февральский ветер вороват:
не выходя из подворотен,
он выбирает наугад
сюжет для будущих полотен,

где взмахом крыл отобразит,
с морозом и снегами спевшись,
дорог безудержный транзит
и возвращений неизбежность;

где свой невидимый портрет,
законы живописи руша,
вдохнёт в нечаянный сюжет,
тем самым вкладывая душу!

И, осторожность позабыв,
вплетёт в события автограф...
И вдруг поймает в объектив
его удачливый фотограф!

Но всё гуляке нипочём
в том странном мире человечьем,
где приходящий — обречён,
а уходящий — свят и вечен...

 

И было у отца три сына:
двое умных, а третий дурак

Грешных, спаси нас, Господи, сохрани!
Бездна за краем остро щекочет нервы.
Время колодой карт разбросало дни:
поровну всем, но кто-то закончит первым.
Кто-то везучий (к такому и карты льнут
только высокой масти да всё по паре)?
Или кому натурою — ловкость рук,
если другая удача — увы — в опале?
Или азартный, всецело вошедший в раж —
тот, что ни мига сомнениям не оставил?..
Вся наша жизнь — не более чем мираж,
карточный домик с глухим лабиринтом правил.
Много ли значат — козыри на руках
в этой никем не познанной круговерти?!
Тот, кто остался якобы в дураках,
чаще всего выигрывает у смерти...

 

Зимой не сочиняются стихи, —
и каждый миг подобен катастрофе!..

Истратив пару строф на пустяки,
и пару дней — на пару строф и кофе,
вернуться в мир, где профиль и анфас
достаточны для цельности портрета,
где в суматохе дел любой из нас —
лирический герой Его сюжета...

 

Ты в каждом письме латиницей: "Kak u tebja dela?"
А дела-то что? Им по-прежнему нет числа,
да ещё вот молчу, упрямая, как скала,
нервная, как дорога...
А у Бога не спрашиваю: ему не нужны слова.
У меня тут в блокнотике — сессия да зима,
у него же — событий полные закрома:
всем понемногу...

Что отсыпано мне — то я не терять учусь,
не смотри, что порой пробивается в слове грусть...
Уберёг бы от бед, а всё остальное — пусть:
надо так надо.
Если ноша всегда по силам да по плечу,
так чего же ещё, наивная, я хочу?
Лишь вернуть ощущение, что лечу...
И что папа — рядом?

А во снах по-прежнему его рука
И сильна (как в детстве моём!), и крепка,
и на нас он смотрит не свысока —
по-человечьи...
Не сердись, я знаю: пройдёт зима,
и тоска себя изживёт сама,
и теплом одурманится голова,
губы — речью...

И, наверное, вернутся мои стихи
из каких-то тридевятых земель-стихий,
и неважно будет — хороши ли они, плохи:
приму — любыми...
А сейчас, прости: я без них нема,
у меня в блокноте лишь сессия да зима...
Ах, забыла главное, дырявая голова!
Знаешь, чем полны мои закрома?
Люблю. Любима...

 

Да когда ещё то будет: "воздам!"
Песен хочется — от "аз" и до "ять"...
Научившись говорить — к двум годам,
ты попробуй научиться молчать.
Обессловь себя, всей грудью дыши.
Раны в горле заживают, свербя...
Если ты — всего лишь форма души,
то слова всего лишь форма тебя,
а у формы есть размер и предел,
у молчанья же — простор и полёт.

Но того, кто за предел улетел,
форма больше никогда не спасёт...
И пока тебе дано быть собой,
и пока ты и реальность, и сон,
запинай дыханье словом и пой:
мир, возможно, пропоёт в унисон...

 

В осенних ненастьях бывает темно и страшно.
Когда ты рядом, я, вроде бы, не боюсь...
Вот только сердце бьётся не в ритме марша:
оно немного нервно танцует блюз,
как будто я тороплюсь...

Бодрюсь зарядкой; уже не могу без кофе,
такого, знаешь, — густого и с молоком.
Какая чушь! я, кажется, стала профи
болтать о многом, а всё-таки ни о чём:
не жить — а жизнь записывать в дневничок.

Молчать о главном (стены имеют уши),
бороться с внутренним, внешнего не задев,
а по утрам, взамен ледяного душа,
бросаться в пучину сотни насущных дел.
Ты так хотел,

смешав в порыве картинки у паззла?! Разве
тебе реальность в чём-то была мала?
Я — та деталь, которой не хватит в паззле
портрета на фоне осени: зеркала
транслируют одного. А ведь я — была...

Что в той детали? — красноречивость жестов,
искусство взглядов, тайные смыслы слова:
И знаешь, те, которые будут next-ы,
в моей судьбе не отыщут пустого места.
Тобою пустого.

Комментарии