Буквица № 4, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Стихи наших авторов
 


 
    Светлана Филатова

Крестоносец
Старый сад
Сетевой маркетинг
Зажгла до дна
Любят
Наверное, мне показалось
Выпорхнула

 

 
  Биографическая справка — дело совсем трудное. Могу сказать, что когда я родилась — а было это где-то в середине осени — выпал снег и пролежал до самого апреля. Мама по этому случаю говорит, что когда я  родилась  —  сразу стало светло :)

Я люблю беспокойную, влажную, ветреную погоду :) Луковичные цветы :) И путешествия :) А по сути я — художник.

    Крестоносец

Уныло бряцает железо...
Холодный ангел — на кресте.
Я — Крестоносец?
В пустоте
Доспеха маленькое тело.
Я, изнывая от жары,
От вшей, от глаз блудливых самок,
Несу Наш Крест.
Спаситель сам бы
Помог, да до моей ль хандры?
На шее — старый образок.
На сердце — образ грустных щёк.
Её давно отдали замуж.
Мне алтаря не ведать в срок,
А верить в то, что брат монах
Наедине болтает с Богом.
А если врёт —
То об убогом забыть, и в бой,
На стременах тянуться ввысь,
Казаться выше,
Страшнее, вытоптать и сжечь...
И если там, где топят печь
Морозной ночью, силясь выжить,
Далекий ангел тайно вышьет
Мой герб и бисером унижет —
"За Гроб Господень!" Ну же! Ближе!
Мне весело и в землю лечь!

 

 
      Старый сад

Здесь только яблоки в тиши.
И все заброшено, до смеху!
Но здесь так просто вдруг решить
И в неизвестное уехать.
Цветов дичающих наряд
Горит распластанной жар-птицей.
Упасть плашмя в забытый сад.
И верить — всякое случится!
На засекреченных весах,
Упрямясь, вздрагивая мелко,
Желанье жить осилит страх.
Склонится лаковая стрелка.
...Ты дорог мне, усталый сад!
И в горькой памяти настой,
В распад ветвей, в листву "иконок",
Войдет, как путник на постой,
Мурлыча, маленький котёнок.
Бодаясь глупой головой,
Хвост изогнувши, словно белка,
Мне протрещит, что гнется стрелка,
Что "много дальше по прямой",
Что "не родился тот герой",
Что "слаще полная тарелка",
Что только наша скороспелка
Накормит летнею порой...
И, расчесав на пятках шерсть
Пружинкой ласкового свитка,
Зевнёт пушистая открытка,
Умея выжить тем, что есть,
Вся — в философии игры,
Покрыв нахлебничанье тайной...
...Сад вымирает неслучайно.
В нём слишком яблони добры...

 

 
      Сетевой маркетинг

Встреча проходит под знаком "бубей",
Все многосложно и чинно.
Голос, текущий как мёд, огрубел,
Потом покрылся мужчина.

"Делайте деньги, а судьбы — потом,
Вертится белка в вертушке,
Будете после "учёным котом",
Ну а пока — шире ушки!

Делайте деньги! Чего же ещё?
Что вы умеете сами?
Побоку мистику! Здравый расчёт
Кормит нас под небесами.

Радости вам не приносит ваш труд?
Ишь вы, чего захотели!
Да за красивые глазки дают
Денежки лишь "на панели".

Делайте, делайте, пусть без мозгов!
Вскрой черепную коробку!
В мире беспечных полно дураков,
Так проявляйте сноровку!

Вот, посмотрите, родные на нас!
(Холка, и правда, лоснится.)
Ну, а что тени легли возле глаз,
Так нынче всем плохо спится!"

И для наглядности чертит чертёж
Ржавой булавкой на сердце...

Деньги — деньгами, но что ты возьмёшь,
Если захочешь согреться?

Я не по лени, не по лени
Сверкнув плечами, выйду вон.
Не буду клеить объявленья,
Не буду мучить телефон,
Не буду, ласково воркуя,
Всучать неприбыльную блажь.
Мать родила меня такую
Не для того, чтоб бизнес ваш
Ловил в заманчивые сети
Ручных доверчивых ворон.

А деньги? Будут! Липнут к Свете,
Потоками. Со всех сторон.

 

 
        Зажгла до дна

Зажгла до дна. На стол катился воск, и падали пылающие слёзы.
На полировке озеро зажглось, но все вокруг казалось несерьёзным —
Коньяк, разлитый по осколкам хрусталя,
Ля-ля бегущее, застывшее ля-ля,
В потертом фраке перекормленная тля,
Фривольность позы разомлевшего куля,
Безумство взгляда, красный отблеск в волосах...
Зажгла до дна. А Вы — потрахаться! Размах...

 

 
        Любят

Любят и мёртвых.
Любят ушедших.
Было ли что-то?
Осталось ли между?
Если стучится,
Если бормочет.
Принципы — в клочья,
Первой же ночью.

Что же ты хочешь?
Пропащее дело!
Ломится в череп
Весна обалдело.
Искрами хлещет,
Срывая печали,
Тех, кто случайно
Коснулся плечами.

Ветки набрякли
Листами-кульками,
Сонному небу
Грозят кулаками.
Соки стволами
Центральной системы.
Кошки дворами,
Собаки — со всеми.

Любят забытых,
Сбытых за гранью,
Сжитых и сбитых
В шкуру таранью.
Мы же — живые.
Чем нас разрежешь?
Взятых за выю,
Слаженных между.

 

 
        Наверное, мне показалось

А может быть, мне показалось.
Но время вбивается в соты,
Сбиваясь на рокот вокзала,
На лающий гул вертолёта.
Течет безраздельная малость,
А прочее брошено в топку.
Лес рук — будто пляс зазывалы.
Подёрнуты рясками сопки.
Болота — малиновым, синим
И жёлтым цветов покрывалом.
Я буду весёлой и сильной.
Я буду, как раньше бывало,
Шутить и ласкаться глазами,
Что станут немного иными...
Палатка. Твой взгляд.
До вокзала — твой взгляд...
И насмешки в кабине.

 

 
        Выпорхнула


Выпорхнула


    из
        ком-
            би-
                не-
                    зо-
                        на,

    из
        гор-
            ных
                бо-
                    ти-
                        нок,

Надела


    цве-
        тас-
            тое
                пла-
                    тье

    и
        ста-
            ла
                по-
                    хо-
                        жа


На бабочку!

Новое чудо!

Комментарии

 

 
Буквица № 4, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Стихи наших авторов

Rambler's Top100