Буквица № 4, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Стихи наших авторов
 


 
    Сергей Лосев

из окольцованных
Пилигримальность
Сентиментол
маска, маска...
на прикорм
Karfreitag
безответное

 

 
     Родился в г.Куйбышеве (ныне Самара) в 1970 году. С 2004 года постоянно проживаю в Германии.
   Врач по образованию. Единственная публикация — рассказ "Двойное дно" в журнале "Склянка Часу" ("ZeitGlas").
    из окольцованных

Сгустками ржавыми
нервенно выплюнуть,
выдохнуть потуги,
не остывая —
просто как семечки.
Лузгано времечко,
и шелуха под ногами
шершавая.
Я — не колония.
Скорее, держава — я.
Держится майкой
и шортами стёртыми
кожа сознания
непохмеленного.
Больше не пью.
Но и меньше —
не брезгую —
выпить всю чашу до дна...
Где ты теперь,
родная-болезная?
Сколько ночей уж без сна?
Лето летит,
и спешить будто некуда.
Поезд. Купе и плацкарт.
Завтра счастливый билет
проходящему
выдаст колода карт.
Ты — не песок!
Что ж сжимая ладонями
силюсь держать при себе?!
Память оклеить скупыми обоями
старых, как время, газет
немудрено.
Там, где краска облезлая
сходит с седого виска,
бьётся надежда, а значит полезная
эта разлука-тоска...
Верится слабо.
Не слабо желается!
Связками сдавлен стон.
Лампочкой новой
под утро оправится
чёрный, как смоль, патрон
сердца прожжённого,
пепла хранилища,
урны надежд и грёз,
Станет светлее... немного
и вылущит
лампочка
пару
слёз.

3.06.06

 

 
        Пилигримальность

не беспокойтесь!
завтра. на рассвете.
акаций снежным всполохом гоним
он выйдет к Вам —
усталый пилигрим,
а Вы, положим — призрачная Леди —
объятий плен предложите ему.
он попадется — сотня к одному.

как в спорт-лото,
нежданно и весомо,
завалит счастье медяками вас,
не то, чтоб кучно,
скажем, в самый раз,
чтоб лоно Ваше стало благосклонно
принять любви таинственный зачёт.
как быстро время медное течёт!..

Эрот несчастный
пал под пуком стрел,
Вы постареете. как мятая подушка
вернутся дни,
отпетые кукушкой,
а он все молод, ласков и умел...
что пилигримам новый путь? — венец!
мы точим стрелы ядрами сердец.

 

 
        Сентиментол

давай во что-нибудь с тобой
сыграем,
ты Гердой будешь... молодой,
я — Каем.
поставим опыты с водой
и льдинкой,
ты будешь женщиной, а я —
мужчинкой.
проверим сердце на износ
на пару.
задашь ты мне один вопрос
для жару.
а я отвечу невпопад,
беспечно,
что поиграть с тобою рад,
конечно.
что жизнь без снежных королев
прохладна,
ты — львица, мол, моя, я — лев
нескладный.
что в этих джунглях половых
мы — половицы.
и все, что есть, то для двоих
сгодится.
и ты поверишь, ангел мой,
сгорая,
что проиграю и с тобой
я Кая.

 

 
        маска, маска...

маска, маска, я Вас знаю,
жёлтой розочкой из ваты
память лепит странный случай...
видно, я и впрямь везучий,
сон ночной, замысловатый
без пяти кончины мая
спутал карты, смял пространства,
вырвал на свободу нервы,
и истлел золой под утро...
быть бы трезвым, было б мудро
не единственным, но первым
заступить на это царство,
как на службу по призыву,
как на плаху, по расчёту,
вызов сердцу до разрыва —
где-то там, за тем обрывом
телефонных недочётов
чёт и нечет вместе живы...

 

 
        на прикорм

наговорено немного. нет жетончика.
на метро бы, до него — три столетия.
жмётся, прячется у ног моих гончая
да неровною строкой — в междометия.

частоколом восклицаний обуглено
пепелище многоточий отточенных,
где-то ждет меня заброшенный угол мой,
но дождется ли? — едва напророчено.

лист свиданий по-декабрьскому выбелен,
по рецепту напиваться без устали
нет тоски... остались буквы от имени,
но забвению скормить их — немыслимо.

 

 
        Karfreitag*

в эту пятницу сурка,
выпитую в одиночку,
не сплетается строка,
зависает многоточьем.
сытый полдень — лень в глазах,
терпкий сон на полустанке.
поводырь — глухой монах
рвёт меха моей тальянке.
рвотой этой не впервой
быт обряжен. царь на плахе
с облегченной головой
уподоблен божьей птахе.
взлёт — посадка топора...
всё. летит. ему пора...


* Karfreitag (нем.) — Страстная Пятница. [Прим. автора]

 
 
        безответное

силуэтами сил,
как железными стружками
вдоль магнитного поля
сраженных в боях за любовь,
гравируется правда
о встрече,
назначенной:
прежде места для снов,
прежде времени слов,
прежде памяти ветра.
без ответа оков.

Комментарии

 

 
Буквица № 4, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Стихи наших авторов

Rambler's Top100