Буквица № 4, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Стихи наших авторов
 


 
    Надежда Далецкая
(Панфилович Надежда Станиславовна)

Ботаническое
Бог напитков
Не разжимай свои объятья
Не то, чтоб дождь
Покров
Разговор

 

 
  Родилась в белорусском городе Могилёве в семье учителей. После окончания школы жила и училась в городе Ленинграде (ныне — Санкт-Петербург). После окончания Ленинградского института инженеров живу в подмосковном городе Долгопрудный. Работаю в Москве в сфере среднего бизнеса. Сочини­тельством увлекаюсь давно, ещё с юности, размещаю стихи — с 2005 года. Далецкая — фамилия моей родной бабушки по отцовской линии. Судьба многих Далецких из этой ветви рода трагична — эмиграция, репрессии. В память о них и с полным правом на ответственность перед ними выбрала себе авторское имя — Далецкая Надежда.

Печаталась в интернетовских журналах "Порт-Фолио", "Другие берега", "Я", в журналах "Свой круг", "Край городов", "Пилигрим", "Листья" и др. В 2006 году записала и выпустила диск с авторской мело­декламацией стихов "И запоёт вода".

В настоящее время на подходе к выпуску находится мой первый сборник стихов.

Любимое занятие с детства и по сей день в свободное время — чтение хорошей литературы. Увлечение — скрипичная, симфоническая музыка, классическая опера, театр, живопись, кино не для всех. Любимые поэты — Арсений Тарковский, Осип Мандельштам, Иосиф Бродский, Борис Пастернак, Роберт Бёрнс, Юлиан Тувим. Любимые композиторы — А.Вивальди, А.Шнитке, любимые художники — А.Матисс, М.Шагал, К.Моне.

Люблю путешествовать, любимые места отдыха — греческие острова.

Большинство стихов размещено на сайте Стихи.ру.

    Ботаническое

Июль. Льёт за ворот вода — отсырело лето,
и буйствует зелень так, что не видно веток!
Листва облепила край неба тревожным роем.
Давай окунёмся в дождь и — окно откроем!

Пусть ветер ворвётся! С размаху брякнется на пол.
Жужжит полстекла: оса тренирует лапы,
скользит по летающим в панике брызгам лета.
Гербарии луж лишь ботаника для поэта.

На окнах разводы пыли, дождями прибитой:
темнеют, ползут по раме кривой орбитой.
Не пишется мне... неспроста проржавели листья —
за окнами остов куста из засохших мыслей

Но всё ж, не умру. Лишь урок, лишь слегка намокну
намёком на сухость строк в переплёте окон.
Ползком по стеклу бумаги — привычка порочна!
По ртутным паузам точек дождём многоточий.

Печалится странница — титульная страница.
Устала оса жужжать: перестала биться,
уперлась мохнатым лбом в тёплый пластик рамы.
Мы лето переживём.
Осень... не за горами.

 

 
      Бог напитков

Вечереет. И точно едва ли
можно вычислить тот переход,
где спускается день, и в подвале
сонных суток романтик Новалис
"Гимны к ночи" печально поёт.

Дышит влагою ночь. По колено
серебрится запруженный луг.
Вдалеке за рекою степенно
проступает уснувшая Йена.
А над ней — лунный цейсовский круг.
Час за часом. Снующая белка
неусыпна. Без устали бег:
обгоняет минутная стрелка
часовую. Склонилась сиделкой
над землёю луна. На ночлег
все ушли.

Только цверг что-то варит:
до рассвета, всю ночь напролёт,
добавляет, колдуя, к нектару
пот, кровь Квасира, дует над паром:

Вдруг зайдётся петух! И кифарой
солнце выкатит бок, и ударит
в струны воздух!
И утро прольёт
"бог напитков" — Поэзии мёд!

 

 
        Не разжимай свои объятья

С июля, набирая скорость,
спешит на пункт конечный лето.
Горчит прохлада. У забора
ржавеет куст. Венок сонетов
пожух, завял потёртым словом,
расхожим чувством, ленной лаской.
Спас близок, глянь, и до Покрова
недолго. Акварельной краской
ещё прописаны картины.
Ещё пронизаны объятья
дурманом трав. Лепи как глину,
меня, гончар! Ай, исполать! И
как мало, если разобраться,
той жизни, что ещё в остатке...
Не разжимай свои объятья,
они пока крепки и сладки!
И кувыркаются в тетрадке
слова, как солнце на закате.

 

 
        Не то, чтоб дождь

Мне вспомнился старинный апокриф —
Марию Лев преследовал в пустыне...
О.Э.Мандельштам

Не то, чтоб я любила дождь...
засохли речи.
Не то, чтоб ложь... пастух не вхож
в загон овечий.
Не то, чтоб я тебя ждала...
не ждать устала.
В квадрате пятого угла
мне много? Мало?
Не то, чтоб были мы с тобой...
но шли в обнимку
в просвет ночной, в пролёт дверной:
на фотоснимке.
Там бликом... Лев наперерез,
играя силой.
Зевнул, спросил: "Мария здесь
не проходила?"
За стенкой комнаты дожди...
соседский остров.
Не ждёшь? Всё правильно... не жди.
Ждать слишком... остро.
Не слишком быстро говорю?
Молчу не слишком?
Наш разговор встречать зарю
на крышу вышел.
Не то, чтоб я тебя люблю...
то дождь по крыше.
То вечер... ветер... снишься... сплю.
Но ты... не слышишь.

 

 
 
Елена Жданович.
Иллюстрация
к стихотворению
Н.Далецкой
"Не то, чтоб дождь"

Иллюстрация
на отдельной
странице >>>

   

 
 
       

Покров

Смотреть в окно. В колодец вечера.
Слова зачёрпывать ведром:
(как будто делать больше нечего!)
На лист — за горизонт, за дом
цепочка мокрых строчек тянется.
Следы, следы:на первый снег.
Не пригодилась дева-странница.
Не приходилось на ночлег
устраиваться поздним вечером
в снегу законных покрывал.
На мостовых судьбы отметина —
подпарою на встречный пал.*
Офорт посередине осени.
Метёт поземкою из слов:
Простить, просить:
(с тебя не спросится!)
Зачтётся мне. В Покров.
Покров:


* Подпара — порча от близкого огня. Пал — поджог, огонь. [Прим. авт.]

 
 
        Разговор

Середина октября.
На Покров
за день намело не зря
дел и слов.
Насугробило забот
неспроста.
Легче будет отворот
наверстать.
Заморочиться в быту,
(быть беде...)
не увидеть пустоту,
проглядеть.
Притвориться. Невдомёк:
что, к чему?
Погоди, не вышел срок!
Не пойму
я: о чём ты? Близорук
мой испуг.
Помню только близость рук,
нежность рук.
Погоди... дела, дела,
снег, метель...
Я сегодня не спала —
не теперь...
Только в суету сует,
словно вор,
странник... серый силуэт.
Разговор.
В сонном доме без огня,
под закат...
Кто ты? Пожалей меня,
супостат!
Что нам, память замело?
Петь — не спать...
Не спросившись, напролом
серый тать.
Сколько дней, ночей... за что?
Кто считал?
Сто причин — ошибок сто.
Нищета
косит в високосный год,
в косность слов.
Без укора окорот.
На Покров.
Долг простил, долги отдал:
по нулям!
Хлёстким словом наповал
расстрелял.
Ничего не взял с собой...
странный вор.
Между мною и судьбой —
разговор.
Ночь смахнула со стола
лунный блик.
Снег растаял, жизнь прошла.
Нет улик.

Комментарии

 

 
Буквица № 4, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Стихи наших авторов

Rambler's Top100