Буквица #3, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14  15  16 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Стихи наших авторов


 
    Наталья Даминова

"То в маленьких котят вселился бес..."
"О, Каин, брат, скорей открой окно..."
"Соломенной брошью на память приколот..."
"Много ли, мало — лететь асфальтом..."
"Что ты там насулишь, погода-мать..."
"И стать историей с нагрузкой в сотни лет..."
"Сославшись на тоску, начать войну..."

 

 
  Живу в Оренбурге. В 1999 году окончила факультет иностранных языков педуниверситета, затем преподавала английский язык в университете. Сейчас работаю в пресс-службе энергокомпании. Участница пятого Форума молодых писателей России в Липках.     ***

То в маленьких котят вселился бес,
Сырого молока — без вариантов,
А день, забравшись на руки, исчез,
И кажется почти невероятным.
Находит продолженье в молоке,
В его белке, не тронутом капелью.
Из тех, что безнадежно постарели,
Ты держишься все время налегке.
Намеки, наледь, нотное письмо
Напросятся в твои фотоальбомы,
Исполнится доселе незнакомый,
Несвязанный дветысячивосьмой,
И сядет рядом — кашу, холода
Разделит, обозначит хлебный говор,
И вот, не встретив ничего другого,
К тебе вернется ранняя звезда.

Спросить бы у котят, который час,
Который бес играет и ревнует,
И скрипке выдвигает отходную,
И день, собравшись с мыслями, погас.
По классу скрипки — тоненький финал,
С седой горы сойдет небесный житель.
У кошки, по природе, девять жизней,
Тебе из них достанется — фонарь,
Сырое молоко, скамейка, дом,
Покатость крыши, сны, соленья, суша.
Наследуй, никого теперь не слушай,
Пока слюда становится окном.

 

 
        ***

О, Каин, брат, скорей открой окно —
Там раздают пощечин и похлёбки,
По щучьему сегодня не дано
Вот этому, а этого — похлопай
По белоснежным мраморным плечам,
Он — в летний день и сад, он сам не местный,
Ложится с белокаменной невестой,
И часто причитает по ночам.
Мы, Каин остаёмся не у дел,
Тебя теперь поманит перспектива,
Случилось, уродились нерадивы,
И сад с тех пор заметно оскудел.
И я, ты знаешь, тоже был не свят,
Я на рожон полез, и ждал отмашки,
А ты судьбы не вытерпел однажды
О, Каин, Каин, где наш Летний сад.
А этому — с его больной душой —
Округлость плеч и гипсовые груди
Податливую набожность подруги,
И пресловутый невский непокой.
Ах, Каин, что тут каяться, молчи,
Молчи, пока виски сковала сырость,
И седина почти поизносилась,
И время подточило кирпичи
Петровские. Мне дорог этот час,
И полдень в пыльном пушечном раскладе,
Когда Нева в воинственном наряде
Срывается на зависть кирпичам.

 

 
        ***

Соломенной брошью на память приколот,
Любимый огульно малиновый город,
Мелованный лист, зацелованный свыше,
Ты — не из предавших и не из погибших,
Краснее камеди святая святых,
Малиновый город вздохнул и затих,
И в каждом твоем панибратском ключе
Он выжжен отчетливей и горячей.

 

 
        ***

Чувствую все этажи спиной
Елена Лапаева

Много ли, мало — лететь асфальтом,
И линоваться назло тетрадным
Дестям,
Сегодня берём по двести
И выезжаем к твоим парадным.
Правдой-неправдой дышать арбузным
Мороком. И выдыхать простуду.
Будет в передней покой, покуда
Пылью ботиночной угол узнан.
Плавали вроде: спинному мозгу
Утром приснится парная каша,
И вышеназванный день вчерашний
Без пререканий летит на воздух.
Ты предрекала столу — застолье,
Степень родства отделяла брешью,
И на стихи оставляла нежность,
И сквозняку отводила долю.

 

 
 
Юлия Зисман.
Иллюстрация
к стихотворению
Н.Даминовой
"Много ли, мало —
лететь асфальтом..."

Иллюстрация
на отдельной
странице >>>

   

 
 
       

***

Что ты там насулишь, погода-мать,
Cырой февраль, нехватку инсулина,
И кажется, залётные солисты
Еще не собираются снимать
Жилье под снос, гнездовье на паях
А март серьёзно норовит в князья.

Что нам сулишь — бессвязные снега,
Еще — немного патоки от солнца,
По луже заскучавшая нога
Торопится и безнадежно бьётся
О плотные слои известняка.

 

 
        ***

И стать историей с нагрузкой в сотни лет,
И чуять сны, и признавать свои веснушки
На твердом жизненном пути, и силуэт
Чужих стихов, вчера пришедшихся на ужин.
И чуять сны, и слепо праздновать стезю
Родную, хлебную, без малого — дорогу,
Моя душа, тебя я все-таки свезу,
Ни дать, ни взять — от завидущего порока —
К вороньей дымке, обещающей писать
Любые письма, лишь бы пламенно и просто,
К поклонногорью, отстраненному на вёрсты,
К любимой музыке, пускающей вприсяд.

 

 
        ***

Сославшись на тоску, начать войну.
Сойти сейчас за норманна, за грека
Спустить грехи, в слепую старину
Вдохнуть черты чужого человека.
В пустые рукава набрать воды,
И донести до самого залива,
Словарь давно забытого заплыва,
Тебе нести и, стало быть, водить.

Искать ответ, и верить, что Гудзон
Всё так же неподсуден, и в заливе,
Как в том кино, где все доселе живы,
Оставил нам недюжий гарнизон

Уснуть, и напоследок отстоять
Любимую, из лосевского, строчку,
И норманн не окажется на бочке,
Плывущей на пустующий Буян.

Комментарии

 

 
Буквица #3, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14  15  16 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Стихи наших авторов

Rambler's Top100