Буквица #2, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14  15  16 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Конкурс



IV поэтический конкурс
"Гражданская лирика"

Время проведения: апрель-май 2008г.
Жюри: редколлегия

Номинация #2 "Тихая мелодия"

Количество участников в номинации: 33
 

 

Победители
в номинации "Тихая мелодия"

М.Рахунов. Арабская вязь, как барашки на море...
Ти Т. Удивись!
В.Капустин. Передышка
А.Сорокин. Не герой
И.Попов. Баллада
 

 

Михаил Рахунов

  Арабская вязь, как барашки на море...

Арабская вязь, как барашки на море.
И море все ближе и ближе, и ближе.
Уже подступает к таджикским предгорьям,
Уже Фергану и Туркмению лижет.

И русские буквы с домов опадают —
Как листья — с табличек и вывесок длинных.
Наверно, навеки. И тают, и тают.
А лица грубеют, темнеют и стынут.

И ветер по улицам мусор бумажный
Лениво все носит без видимой прыти.
И дети. Их труд повсеместный ужасен,
Безрадостен взгляд их. И не любопытен.

Комментарии
 

Татьяна Ти

  Удивись!

Удивись! Ты, увядший прохожий,
(словно лилия в вазе) — уныл.
Ты почувствуй под сморщенной кожей
шевеление спрятаных крыл
и прорвись — из усталости ватной
в бурный мир; изумленный, замри —
видишь, как — исступленно и жадно —
мрак вечерний едят фонари?
Над забором измученой стройки
все латает упругую высь
кран-таджик, одноногий, но — стойкий.
Видишь? Ну же, прошу, удивись!
Тротуаром идешь, собирая
междометия в потную горсть
(их старьевщик тебе обменяет
на сокровища строк) и — насквозь —
острым лезвием смысла прорежешь
этот день — до нутра, до кости!
И тогда изумишься: а где же
вздохи, страхи, потери, дожди?
Через щелочку время сочится,
выдавая по капле нектар
твоей жизни, а ты небылицу
вдруг придумал, что ты уже стар,
что твои онемевшие тридцать
(сорок, двадцать, сто семдесят пять)
помешают тебе удивиться,
маску чопорности поменять
на чело беспричинного счастья.
Пусть на час, на секундочку — но
ты успеешь схватить нити страсти,
впрясть их в жизни своей полотно
и заметишь: словам станет легче
через смуту мгновений нестись,
когда ты их, забывшись, прошепчешь...
Просто так, про себя...Удивись!

Комментарии
 

Вад Капустин

  Передышка

Полночный поезд. Я опять в дороге.
Родные лица, мокрые глаза.
Уже не важно. Позади тревоги.
Тайм аут взят, а остальное — "за".

Всю ночь таможни: — "Покажи бумаги.
Где вещи? Сколько? Для чего везешь?"
Что ж, для меня не поднимают флаги,
Я — не герой. И сказка жизни — ложь.

В купе соседи изливают душу:
Работа, деньги, кто-то будет ждать.
Киваю молча — я умею слушать
И не болтать: мне нечего сказать.

Легко окно вагонное обманет,
Зальет косым дождем обломки грез,
Сменив поляны фей, как на экране,
На бледность бесконечную берез.

Вернет билет, не глядя, проводница.
Москва — опять искать, бороться, лгать.
Я — это я, пока дорога длится,
И как же неохота приезжать!

Комментарии
 

Александр Сорокин

  Не герой

Пашка не был героем:
он был просто убит.
Из шагающих строем его выбрал джигит:
в окуляре прицела с сердцем крест совместил,
пару выдохов сделал и,
спокойно,
убил.

И упал навзничь Пашка,
в пыль дороги кровя...
На его месте страшном мог быть каждый.
...Мог я...

И не будет мальчишке девятнадцати лет...
Никогда не напишет он подружке:
"Привет!".
А отправится в цинке послезавтра домой...
И Алинке-малинке не его быть женой.
Позабудет солдата и влюбленность свою,
выйдет замуж...
Когда-то...
Я ее не виню.
Но, быть может,
Алина память-боль сохранит:
назовет Павлом сына...
Если муж разрешит.

А вот к Пашкиной маме не вернется тепло:
Не помогут бальзамы
Утешающих слов.
Хлебом стопку накроет
И слезой окропит...

Пашка не был героем.
И не станет.
Убит.

Ростов н/Д, март 2005г.

Комментарии
 

Иван Попов

  Баллада

Я не тёмный и не светлый, впрочем, даже и не серый,
Потому что даже серый что-то значит в мире грёз,
Даже серый что-то значит — восстают мои химеры
И, оглядывая Землю, льют потоки горьких слёз.
В этих слёзах, тёмных, впрочем, видно то, чего у света
Нет и никогда не будет, потому что не с руки.
Ангел пишет заявленье — ни ответа, ни привета
Не дождёмся мы от Бога — только сводит боль виски.
Зависть корчит нам гримасы, Ложь с усмешкой заявляет:
"Только истина святая поведёт теперь вперёд
Наш народ!" И Жадность мрачно олигархов осеняет
Пресвятым крестом наживы, набирая оборот.
Боже правый, что такое! Позабыли всё святое,
Лишь бармен в своём трактире продаёт студентам ром.
Смерть давно уже забыла даже мыслить о покое,
Потому что нынче пишут не пером, а топором.
Даже нынешние бесы лишь копаются в бумагах,
Потому что люди сами сотворили тьму грехов,
А спасители святые на разбитых колымагах
Видят в людях только злобу, нас считая за врагов.
Что ж Создатель? Беззаботно прозябает он на небе,
Под землёю жутко злится падший ангел Люцифер:
"Что такое? Что случилось? Все мечтают лишь о хлебе,
Лишь о хлебе — где же чувства в этом мире полумер?"
Где же чувства? Сам не знаю. Распустился подорожник,
Но куда ведёт дорога? Впереди лишь пустота.
Молотком попав по пальцу, зло ругается сапожник,
Обвиняя в этом горе только Бога и Христа.

Комментарии
Буквица #2, 2008 Стр.:   2  3  4  5  6  7  8  9  10  11  12  13  14  15  16 Галерея:   II  III  IV  V  VI  VII  VIII  IX Конкурс

Rambler's Top100