Сон
Будет зима
Вдохновение или Боль
цикада и сверчок
сказка
с абзаца
Метаморфозы

 

Бывает, что-то странное приснится,
невольно подытожив день вчерашний.

...Я видела себя свободной птицей,
родившейся в курятнике домашнем.

Большие крылья в пестром опереньи
и за спиной, и в сердце вырастали,
а родичи, крылатые с рожденья,
ни разу выше крыши не летали.

И чудилось: небесные дороги
глазами обреченными терзаю...
А мне: "очнись! не спи! гляди под ноги!
поторопись, твой завтрак уползает!"

Невыносимо!!! Но куда я дену
земные корни, любящие лица?
Мне никогда не вырваться из плена!
Для них освобождение — измена.
Уж лучше было вовсе не родиться,

чем проклинать беспомощность до гроба,
моля свободы для души и тела.
Вот если б не любил никто... давно бы...

Да нет. Не умерла — а улетела. ;)

01.08.2003

 

Злобно глядят
окна лачуг
на терема.
Осознавать
я не хочу:
скоро ЗИМА.

Молча стою,
сею туман,
как в полусне...
Осознаю:
БУДЕТ зима —
выпадет СНЕГ!

Самообман
рвется во мне
на лоскуты:
будет зима...
выпадет снег...
снег — это ТЫ!

Издалека
всплыли черты.
Взломан пароль
от тайника:
снег — это ты,
ты — это БОЛЬ!

Шрамов жгуты
я до грибов
не залечу.

Снег — это ты.

Ты — это боль.

Я НЕ ХОЧУ!!!

25.10.2003

 

Я не знаю, что — Вдохновение или Боль —
возвратило голос моей онемевшей рифме.

Сердце — это замысловатый такой прибор,
в нем свои с-течения, импульсы, алгоритмы,
ни умом понять, ни измерить его нельзя.
Можно только слушать или задраить кляпом
и винить судьбу, спотыкаясь в погоне за
(не выносит счастье в голосе сердца — храпа)
улизнувшим чудом, скомкавшейся мечтой...
Я всегда старалась голос его услышать
и идти за ним сквозь команды рассудка "Стой!"
по дорогам, судьбам, решениям, строкам — выше,
безрассуднее, одержимее, горячей!
Ведь оно одно и нет у меня другого...

И сейчас я тщетно расслышать пытаюсь, чей
в нем отчетливей и сильнее я слышу голос,
что диктует мне — Вдохновение или Боль.
И никак не могу понять. Потому, похоже,
что с того момента, как сердце мое с тобой,
для него эти две стихии — одно и то же.

07.02.2007

 

Для ночи городской нехарактерна
такая тишина...
Сквозь серые растрёпанные перья
упрямая луна

взбирается на тоненькую вишню,
цепляясь за сучок, —
подслушивать, как ссорятся чуть слышно
цикада и сверчок.

июль 2004

 

Я в сказке живу, в окружении летних чудес,
которые даже себе объяснить не берусь.
За окнами вовсе не парк, а таинственный лес,
где облаком белым — цветущий каштановый куст
в разгаре июня (каштаны давно отцвели),
где ветер июльский, в соцветья влетая на вдох,
меня догоняет пьянящим дыханием лип,
когда на других зеленеют горошки плодов.
А вечером, только на небо взберётся закат,
дышу маттиолой до одури, плача навзрыд,
что не с кем под песни сверчков и цикад танцевать
и некому эту безумную сказку дарить.

июль 2004

 

Сдавило горло, а глаза сухи:
сработали условные зажимы.
Осточертели скучные стихи
(свои — гораздо больше, чем чужие),

и вместо Сказки — стройка за окном,
безвкусный ветер и немые ночи...
Быть может, это строят замок, но
без лип на сказку он похож не очень.

Я сохну без общения с мирком,
живущим где-то под твоим балконом.
Здесь каждый огонечек мне знаком,
но я скучаю по сверчкам знакомым,

и даже от тебя не прячу грусть.
Когда-нибудь я жизнь начну с абзаца
и в Сказку обязательно вернусь.
Но так, чтобы к тебе не возвращаться.

10.07.2005

 

я устала